El Titanic se hundía. Rosa se aferró con ímpetu al cabecero de la cama sin saber que en un futuro muy, pero que muy, muy lejano, una actriz llamada Kate Winslet la representaría en la gran pantalla: un arte que, lamentablemente, intuía que ya no llegaría a saborear.

Recordó su más tierna infancia, arrastrada por su madre a visitar brujas y hechiceras que le augurasen un buen porvenir, o mejor dicho, un marido digno que elevase su estatus familiar. Astutas, las hechiceras soltaban tantas profecías como la matriarca, billetes. Así pues, nunca tuvo que trabajar demasiado, ya que conocía de antemano que el futuro le depararía un final feliz y, en aquel instante, sabía que moriría habiéndose cumplido finalmente aquellas promesas que nunca había creído del todo.

Concatenó ese recuerdo, con el de otro fajo de billetes, joyas y demás lujos que sus progenitores habían lanzado a los pies del ricachón de turno, con el fin de casarla. No le llamaban soborno, obviamente; sustituían esa jerga atroz por una palabra más sutil, más tradicional y, sin duda, más galante: “dote”.

Como agradecimiento pero a regañadientes, Rosa había subido a bordo del inmenso navío y, contrariamente a lo esperado, había conocido lo que significaba realmente sentirse viva.

Allí, sujeta al cabecero de la cama, estaba descubriendo lo que era hundirse con el barco, como capitana de su propia vida, mientras el agua cubría sus cuerpos y congelaba su rubor.