Phillip Hawking acariciaba su dolorida rodilla sentado en el banco que acostumbraba. Comprobando que los trenes llegaran puntuales a la estación. Una estación que se conservaba como siempre, pero que había envejecido tanto con el pasar de los años como lo había hecho Phillip.

Buscaba en su mente una chispa de fuerza para levantarse y reanudar su ronda, cuando un sonido chirriante lo sacó de sus pensamientos.

No tuvo más remedio que levantarse a descolgar aquella vieja cabina que quedaba en el andén, y una vez lo hizo, quedó extrañado al escuchar una voz provenir de aquél pesado auricular que llevaba años sin utilizarse.

— ¿Hola?… ¿Hay alguien ahí que pueda ayudarme? —preguntó una voz camuflada entre un barullo que se escuchaba de fondo.
— ¿Quién habla? No te escucho bien.
— Mi nombre es Sally… Necesito tu ayuda.

Aquella voz infantil le hizo encogerse. Tardó unos segundos en volver en sí, y contestó con la piel erizada.

— Muy bien, pequeña. Ahora necesito que te tranquilices. Voy a ayudarte, ¿de acuerdo? Soy el revisor Phillip, de la estación 648. ¿Qué ocurre?

Estoy seguro de que los pocos viajeros que levantaron la vista del móvil en aquel momento, pensaron que la niña tenía suerte. Después de todo, el señor Phillip era conocido por su soltura con los críos, y es que los años en los que había trabajado como maquinista, le habían dado la oportunidad de enfrentarse a muchas situaciones como esta, donde los niños se alejaban de sus padres o se equivocaban de vagón.

A pesar del estrés postraumático que sufrió tras lo ocurrido el 23 de marzo de 1996, seguía manteniendo una reputación intachable. Aunque ya no podía ser maquinista, claro está, así que le ofrecieron ser revisor.

—Estoy perdida. ¿Puedes venir a buscarme? —sollozó la pequeña.
—¡Claro, cariño! ¡No te preocupes, lo solucionaré! ¿Sabrías decirme en qué punto de la estación estás?
—Mmm… Estoy en tu vagón. Yo y todos estamos aquí. Algunos no quieren que vengas. —susurró la niña entre los murmullos del fondo que cada vez eran más.
—¿Mi vagón? No, cariño, yo soy revisor. Revisor de la estación 648. ¿Quién está contigo? —contestó Phillip dudando ante la respuesta.
—Yo aún no sé leer muy bien, pero los mayores dicen que es tu vagón.
—El que tú conduces.
—El 318. — los ojos de Philip se abrieron como platos al escuchar más de una voz.
—¡Tú nos dejaste aquí!

La llamada se cortó de forma abrupta, como si otra persona hubiera colgado el teléfono. Phillip se quedó aturdido, paralizado. Sabía perfectamente dónde estaba la pequeña, pero era imposible que hubiera llegado hasta allí.

Se apoyó en la cabina tratando de recuperar la compostura, pero en el fondo sabía perfectamente quién era Sally, y qué estaba pasando.

Angustiado, se tomó un momento para pensar en si hizo verdadera justicia aquel 23 de marzo, para reflexionar si hizo lo correcto, y comprender que sus acciones no merecían reconocimiento.

Phillip no se había vuelto loco, sabía que las almas de aquellos fallecidos le reclamaban por no haberlos ayudado. Con resignación, sacó su teléfono y envió un mensaje a la única persona en el mundo que podría creer lo que estaba pasando, el inspector Joseph Wallas, y automáticamente puso rumbo al monumento rodeado de hierbajos y flores secas que habían colocado en su honor. El vagón 318.

“Llegó el día en el cual seré castigado y recordado. No vayas al monumento. Allí no encontraras nada más que un cementerio de almas a las que no intente salvar. Yo elegí salvar a tu hijo por un motivo egoísta y ruin. Ahora, les debo mi vida.”

El inspector Wallas fue uno de los pocos padres con suerte aquel fatídico día. Siempre pensó que el dinero lo podía todo, y ofreció una gran cantidad para proteger la vida de su hijo.

Por lo que sabemos, aún nadie había dicho nada a la policía, pero ya se empezaba a notar la ausencia del revisor. El inspector Wallas se presentó en la estación de trenes, sin intención alguna de buscar a Phillip. Se sentó en aquel viejo banco para observar la estación con detenimiento, y luego desplegó unas hojas viejas que guardaba en su bolsillo.

“Heroico maquinista salva al menor de los Wallas.”, “Investigan corrupción policial en grave accidente de tren.”, “Varios menores fallecen atrapados en vagón.” Rezaban los titulares.

El inspector Wallas se disponía a releer una de aquellas noticias que ya tan poco le provocaban, cuando, de repente, aquella olvidada cabina comenzó a sonar…