¿Encontrará el trozo de la vieja fotografía?
Cambiada la locomotora, comprobados los grandes bogíes y bombeado el agua fresca necesaria, el ferrocarril emprende el último tramo del recorrido. Saliendo de un letargo y con cadencia lenta empiezan a moverse quinientos metros de vagones llenos de pasajeros, todos ellos con sus vivencias pasadas, los sueños futuros y con un presente común: el viaje en el Transiberiano con destino Vladivostok.

Petra mira por la ventanilla las interminables llanuras de Ulán Udé. Ve alejarse como diminutos puntos de color a los habitantes de la zona que, buscándose la vida, improvisan un mercadillo para vender toda clase de productos a los viajeros.
Hace seis días cogió el tren en la estación de Yaroslavsky en Moscú y está a punto de llegar a su destino.

Petra tomó conciencia de nombres como Rusia, Leningrado, guerra y Vladivostok el día de su séptimo cumpleaños.
Para celebrarlo, sus padres la llevaron junto a la abuela Daría a tomar chocolate, la merienda preferida de ambas. Después se dirigieron al puerto. Para adentrarse en él había que cruzar un paso a nivel en ese momento cerrado porque circulaba un tren de mercancías. Petra contaba los vagones:
—Uno, dos, …, diez, once, … ¡Qué largo!
—¿Largo? Tenías que ver los que salen de Moscú hacia Vladivostok —dijo la abuela.
—Vla… ¿qué? —rio Petra.
—Tú has nacido en Santurce, yo nací en Vladivostok. Ahora que ya tienes siete años y eres muy lista, te contaré la historia de la familia.

Así, nuestra protagonista mientras conoce la vida de sus antepasados, empieza a familiarizarse con la Historia viva del siglo XX.
Petra tenía dos años cuando el abuelo Mario murió. Él también nació en Santurce y cumplió ocho años cuando empezó la Guerra Civil. Huyendo de los bombardeos, Gernika había sido devastada, en junio de 1937 zarparon del puerto de Santurce cinco mil niños, entre los que se encontraban Mario y su hermano mayor.
Los padres les despidieron con dolor, pero con la esperanza de reencontrarse al finalizar la contienda. Nunca lo lograron.

Los barcos repartieron a los “niños de la guerra” por varios países, entre ellos la antigua Unión Soviética.
El grupo de Mario desembarcó en Leningrado. Allí fueron acogidos en diversos centros públicos diseminados por varias ciudades. Todo iba bien, comían, estudiaban y jugaban. Cuando la guerra española terminó, los exiliados en otros países volvieron con sus familias. Los “niños de Rusia” no, la dictadura comunista nos les permitió salir del país.

Lo peor estaba por llegar. En 1941 Hitler invadió la Unión Soviética, muchos niños murieron y los que sobrevivieron, fueron obligados a trabajar en fábricas de armamento. Otros, entre ellos Mario, quedaron instalados en humildes casas de campesinos donde trabajaban para comer. Su hermano huyó para no ser enviado al frente, pero antes consiguió despedirse del pequeño:
—Mario no llores, estaré bien —dijo e intentó parecer tranquilo.
—Quiero ir contigo, ama dijo que no nos separáramos.
—Tú eres joven no te mandarán a la guerra, así que cuídate y se fuerte como el aita cuando salía a faenar a la mar. Mira, haremos una cosa —propuso mientras sacaba del bolsillo una fotografía.
—La foto que nos dieron nuestros padres—gritó Mario.
—Sí, la dividiremos en dos trozos. Tú te quedarás con aita y conmigo; yo, contigo y ama, ¿te parece?
No pudieron seguir hablando, el abrazo entre lágrimas fue como si supieran que iba a ser el último.

A finales de los cincuenta, más de diez años después de terminada la guerra, el gobierno de la URSS permitió la vuelta a España de los exiliados. Mario volvió casado con Daría, querían que su hijo naciera en Euskadi. Un trozo de él, su hermano, quedó en Rusia.

Encontrar sus huellas es el objetivo final del viaje de su sobrina Petra.
Ya en Vladivostok, Petra busca, en el bullicio de la estación, una persona que muestre su nombre. Es el guía contratado, antes de emprender el viaje, para moverse por esta ciudad desconocida.
El hombre ya había buscado en varias direcciones que le mandó Petra, pero en la última pensión el cuarto estaba vacío hacía tiempo.
Deciden ir al Centro Español, allí un grupo de personas les acogen amablemente. Preguntan con la foto rota del abuelo. Entonces, todos miran hacia la chimenea, sentado al calor, observándolos expectante, hay un anciano. Torpemente se acerca a ellos y dirigiéndose a Petra, dice emocionado:
—Eres el vivo retrato de mi madre.
Las lágrimas mojan el trozo de fotografía arrugada que alarga la mano temblorosa.