—Le traigo un rosario, inspector. Es uno de esos grandes, verdes y ruidosos, que recuerdan al Hombre el peso del mundo y la debida obediencia al Señor. Lo llevo alrededor del cuello, cuando quiera se lo entrego.
—En un momento podrá hacerlo, reverendo.
—Su Ilustrísima.
—No se pase.

Ambos giraron a la derecha y por fin encontraron algo de luz. El inspector Alwyn entrecerró los ojos debido a los intensos rayos que se reflejaban en la lustrosa calva del cura. Caminaba con paso acelerado, erguido, decidido. El reverendo XX, en cambio, arrastraba los pies, con el tronco encorvado, y cada paso lo daba como si un grillete abrazara sus pies y le impidiera manejarse con soltura, mientras se preguntaba cómo era posible que el inspector Alwyn caminara con paso acelerado, erguido y decidido.

El lugar donde se encontraban era incómodo y lúgubre, como corresponde a un buen colegio, y su existencia se remontaba varios centenares de años, como corresponde a un buen colegio católico. La comitiva, formada por el inspector, el cura y cuatro escoltas, ahora enfilaba las escaleras hacia un patio exterior. El reverendo XX tuvo que parar a medio camino, mientras Alwyn, con paso saltarín, jugueteaba a ser el primero en alcanzar el área descampada. Una vez en la cima, echó un vistazo hacia abajo y observó con sorna a un sacerdote al que le bailaba el aliento.

—Debería esforzarse un poco más —le dijo. XX alargó el dedo y, con acento bolivariano, le contestó:
—Aquel que disfruta del mal ajeno está condenado a una eternidad en el infierno.

Una vez alcanzada la cima, el reverendo, tras recuperar el control de sus fuerzas, se dirigió al policía, brazos en jarra.

—¿Dónde estamos? —acertó a decir al fin. Alrededor del grupo había columpios y óxido por toda parte. Alwyn concentró su mirada en la del cura. Sus profundos ojos verdes miraban al reverendo, intentando adivinar lo que se cernía debajo.
—¿De verdad no lo sabe? —El sacerdote sintió una incomodidad ácida ante esa respuesta.
—No.
—Hace veinte años todo esto era un colegio. Ahora estamos en lo que era el patio de recreo.
—¿Dónde están los niños? —Esta vez la cara del inspector era de total incredulidad.
—Ya no hay niños, padre. Este colegio pertenecía a la Orden de las Escuelas Pías, de la cual usted forma parte. Ahora es una cárcel. —Mirando alrededor, luchando por respirar en sincronía, añadió—: Hace cuarenta años, el máximo responsable de esta institución secuestró y violó a una docena de niños de siete años.
—¿Y yo qué tengo que ver con eso?

Esta vez Alwyn soltó una ligera carcajada. El cura parecía aturdido y desorientado, ciertamente, pero aun así, en algún lugar recóndito de su mente, la culpa y el resentimiento, o tal vez los atisbos de la demencia, debieron de borrar los recuerdos más siniestros de un cuarto a oscuras.

—Usted era ese máximo responsable. —El sacerdote entrecerró los ojos. Le costaba digerir lo que acababa de oír.
—¿Es por eso que voy encadenado?
—Sí.

El frío les escupía en la cara y el viento silbaba en los columpios. Las cuentas del rosario tintineaban alrededor del cuello del clérigo, completando la percusión del escenario. Poco a poco, aquel edificio dejó de tener el ambiente tétrico de lo misterioso y pasó a adoptar la postura mansa de lo conocido.

—¿Por qué me ha traído hasta aquí? —preguntó el padre.
—¿De verdad no se acuerda de mí? —le dijo a modo de respuesta. La expresión del cura se desvaneció y fue remplazada por la palidez. Miró al inspector Alwyn y notó sus ojos esmeralda, ojos de profunda lucidez, que algún rincón de su memoria preservaba. Ojos verdes, saltarines y juguetones como las cuentas de su rosario, que se transformaban en la oscuridad, atormentados de lágrimas, suplicantes y desvencijados a pesar de su juventud.

Los escoltas rodearon al sacerdote y Alwyn, disfrutando del delicioso silencio, acercó su cara a la del cura hasta dejar entre ambas la distancia de un palmo.
—Tranquilo —le susurró—, le dejaremos intacto de cintura para arriba.