En la plantación de caña de azúcar del señor Coward, pocos entran y nadie sale, ni siquiera en una caja de pino. El linaje del dueño es enterrado en el cementerio de la parte este; los demás, en la fosa común de la parte oeste.

Un hombre menudo, atiborrado de pieles de numerosas especies, tiene encomendada la tarea de supervisar la nueva remesa de instrumental.
—Muy buenos y gélidos días, negros. Acabáis de ser comprados por el señor Coward para trabajar en esta plantación. Soy el Segundo Capataz Brown. Os dirigiréis a mí como "señor" y yo me dirigiré a vosotros como me dé la gana. El hombre que está a mi derecha es el Primer Capataz Weak. Os dirigiréis a él como "amo" y él se dirigirá a vosotros con el látigo. Maldita sea negros, estáis para el arrastre. Mira qué brazos. No os daría un beso ni una panda de zoofílicos. En fin. Si tenéis algo que añadir, el buzón de sugerencias lo tengo aquí colgado.

Los despojos de libertad, desnudos y encadenados, ardiendo de miedo y sumisión, se mantienen cabizbajos a la espera de nuevas órdenes. Excepto la pequeña Betsi, que alza la mirada y se fija en aquel Segundo Capataz que nada tiene que envidiarle a la caída del día. Tan negro como su futuro. Tan negro como ella.

La pequeña Betsi sujeta en su mano la llave de la libertad. Dos alambres, viejos, oxidados y arrugados con los que, sin duda, será capaz de abrir el candado que se aferra a sus pies. Pero el Primer Capataz Weak lleva veinte años en el circo de la compra y venta de escoria humana. Camina erguido y posa delante de ella. Se fija en el puño derecho, cerrado con firmeza, que la delata. Ni siquiera le hace falta pronunciar palabra. Ella, toda temblorosa, no soporta su mirada inquisitiva y enseguida abre su mano y le ofrece su contenido.

Tal ofensa merece tal castigo. La pequeña Betsi es atada a un poste, rasgadas sus ropas, prendido su espíritu. El primer latigazo le arranca la piel de su espalda, su grito rompe el silencio de la lejanía. El segundo latigazo se hunde en su carne; ya no grita la pequeña Betsi, ya solo llora. El tercer latigazo le hace perder el conocimiento. Los restantes 112 azotes los recibe sumida en un profundo sueño.

Juró vengarse. Afortunadamente para ella, al Primer Capataz Weak le gustaba violar a todas las esclavas que alguna vez pasaban bajo su mando. Ella sabía que su turno era simple cuestión de tiempo. La oportunidad llegó a oscuras, en el nicho mugriento donde dormía. La pequeña Betsi sacó un minúsculo punzón que mantenía oculto en el interior de su vagina rasgando, con un rápido movimiento, la carótida del Primer Capataz. Una fuente inundó la estancia y, en un intento de huida, resbaló con el gel rojo, siendo apresada por los demás subalternos del señor Coward, alertados por un aullido presagio de muerte. Un registro exhaustivo reveló, como única pertenencia, un trozo doblado de papel añejo, ínfimo, tan etéreo que a duras penas lograba contener sus últimos pensamientos.

“Tú. Si tú, quien lee estas líneas. No te atrevas a juzgarme. Ni siquiera intentes comprenderme. Sé que voy a morir sin remedio y no puedo evitar pensar, no en lo que dejo, sino en lo que me falta por descubrir. Me hubiera gustado ser, aunque sea, un pie de página en el corazón de alguien”.

En la plantación de caña de azúcar del señor Coward, pocos entran y nadie sale. Excepto la pequeña Betsi, que fue enterrada viva en una caja de pino, lejos, en un lugar tan recóndito que ni siquiera viajeros casuales osarían poner un pie.