Y decía el fulano que él no era supersticioso, que eso daba muy mala suerte. Y lo decía en una mañana fría, fría como el acero de los millones de candados que sustentaban el puente de las artes en los inviernos parisinos. Y lo decía mientras las cerdas duras del cepillo subían y bajaban por el espléndido número trece que algún escritor callejero había plasmado con gracia, salero y un poco de guasa en la fachada de aquel fulano, que no temía a la mala suerte.