Se me sienta a la mesa en el bar. Lo había visto antes, a veces con hombres, otras con mujeres, viejos y jóvenes, sanos y tullidos. Siempre gesticulando como apasionado, aunque sin mucha esperanza. Hoy me toca a mí. Miro a la salida, pienso alguna excusa, pero ya es tarde. «Mi hermano se burló de mí, me quitó el honor, heredó todo y me dejó en la calle. Dijo que era mejor que yo, fue más amado por mis padres, por las mujeres, por mis propios hijos. Cuando se acostó con mi esposa y me difamó en el trabajo (dijo que yo era un bruto), no me quedó nada. Lo maté, claro. ¿Qué más podía hacer? ¿No hubiera hecho usted lo mismo, amigo?», casi grita, y la cicatriz le brilla más en la frente perlada. Desde aquel día de muerte, Caín se emborracha, ronda bares hediondos y pide justicia a perfectos desconocidos.