María lloraba en la habitación cuando entró su hermana Ana.
Un sinfín de letras flotaban en el aire, como si de un perfume se tratara. Con la luz tenue de la pequeña lámpara atravesando la oscuridad de la noche, se podía ver claramente, en un intento de formar palabras, a las consonantes buscando a las vocales en rápidas carreras, a los puntos dando órdenes a las mayúsculas, a las comas buscando sin orden ninguno, a las vocales huyendo de los acentos para librarse de llevar un peso encima. —¿Qué ha pasado, María?—preguntó Ana boquiabierta desde la puerta.
—Se ha roto la máquina de escribir—contestó.
—Todas las letras se están escapando de los papeles, el borrador de mi novela se está quedando en blanco.
—No desesperes hermana, ten esperanza, que mañana seguramente estarán todas colocadas correctamente en el papel, vamos a dormir, que ya es muy tarde.